Encre

L'encre torpide de la mort diffuse dans mon encéphale...

La norme bourgeoise et ses obligations tendent à m'insupporter.

Le poète n'en peut plus de vaciller dans sa cage

Comme une faible flamme

A peine décorative...

Une sensibilité qui aide à tenir...

Oh génération perdue

Eduquée dans la fascination pour l'argent

La dictature du travail

La punition pour une faute pas commise

Que les fleurs de l'esprit

Jaillissent de la boîte crânienne

Par le petit trou

De la balle sociale

Bientôt spirituelle...