L'encre torpide de la mort diffuse dans mon encéphale... La norme bourgeoise et ses obligations tendent à m'insupporter. Le poète n'en peut plus de vaciller dans sa cage Comme une faible flamme A peine décorative... Une sensibilité qui aide à tenir......

Je dérive dans les océans De l'antimatière Mon esprit flotte Dans une dimension De l'imprécis Je nage, j'ondule Dans des volutes Charnues et bariolées J'envisage l'avenir Sous l'angle de la chair Pleine d'esprit.